CARTAS DE VALENCIA. Comunidad Valenciana, Octubre 2026

CARTAS DE VALENCIA Dedicado a Antoni Miró, noble Artista alcoiano quien hace casi 30 años, cruzó nuestros caminos. Con el tiempo, su apoyo comprometido y solidario se ha convertido en una puerta abierta en su tierra para nuestro hacer santalucense, tanto individual como colectivo. Una puerta que, hasta hoy, sigue acogiéndonos con generosidad.

“El trabajo, sea cual sea su forma de presentación, es siempre el mismo. Las obras salen de su almacén (o carpeta) para instalarse frente a los ojos de los receptores. Es como un libro que pierde sus formas para transformarse en arte visual, cercano y humano. Un arte que abandona su cuna para caminar entre la gente, ante la mirada viva de quien lo contempla. Las ‘páginas’ vuelan y anidan en tendales, con la libertad resuelta de los pájaros. También creo que reunir las partes en una sola mirada puede sugerir lo absoluto, pero también generar interferencias. Y es en esas tensiones donde nace una nueva realidad.” Josep Sou

Cartas inexistentes para un collage de la memoria. A tientas, siguiendo latidos no siempre rítmicos, un día de octubre de 2017 me encontré frente al Mediterráneo, desde lo alto del Castillo de Santa Bárbara, en Alicante. Allí sentí, con una claridad difícil de explicar, que estaba finalmente sobre mis propios pies, en un lugar que, de algún modo, había estado esperándome. Un territorio que, muchos años antes, Joan Manuel Serrat me había revelado a través de una canción, sembrando en mí una atracción casi inexplicable por ese rincón del mundo. Sin saberlo, aquel instante daba forma visible a un camino iniciado mucho tiempo atrás. Un recorrido tejido con fragmentos y retazos, aciertos y errores, donde las historias personales, las páginas de diarios y revistas, los libros, las conversaciones y los encuentros fueron componiendo un inmenso collage de vida, extendido simbólicamente entre Algeciras y Estambul. Con el tiempo, ese universo terminó encarnándose para mí en la Comunidad Valenciana. Sus paisajes, sus aromas, sus texturas y, sobre todo, la nobleza de su gente fueron convirtiéndose en una suerte de Arcadia reencontrada, un lugar donde el viaje dejó de ser únicamente geográfico para transformarse también en una forma de pertenencia. La puerta hacia ese mundo se había abierto años antes, en Alcoi, de la mano de Antoni Miró. Desde entonces comprendí que aquel vínculo formaba parte de mi propio camino. Cada pueblo se convirtió en un paisaje; cada parada, en una historia; cada encuentro, en una pieza imprescindible de este collage siempre inacabado que, como la vida misma, continúa transformándose y sorprendiéndome cuando ya me aproximo a los ochenta años. En 2023, durante una nueva estancia en Valencia, mientras compartíamos recuerdos con los queridos Elena y Eduard, comenzó a insinuarse una idea todavía imprecisa: dejar un registro de aquellos viajes. Los días fueron dándole forma y, finalmente, en el aeropuerto de Barajas, mientras esperaba el vuelo de regreso al Sur, el proyecto encontró su verdadera identidad. Desde el comienzo tuve la certeza de que debía expresarse principalmente desde lo visual. El libro de artista apareció entonces como el vehículo natural para ese recorrido. Fue así como surgieron las Cartas de Valencia: cartas inexistentes, imaginarias, escritas durante mis viajes por la Comunidad Valenciana y dirigidas, en la ficción, a familiares y amigos de Santa Lucía. La propuesta reflexiona, desde la atemporalidad de esos viajes, sobre una forma de comunicación que prácticamente ha desaparecido. Las cartas cedieron su lugar a la inmediatez de nuestro tiempo, llevándose consigo el rito de la espera, la intimidad de la escritura y la emoción irrepetible de descubrir una voz contenida en un sobre. Sobrevuela también estas páginas el recuerdo de mi correspondencia con Antoni Miró. Durante muchos años, nuestra relación se sostuvo casi exclusivamente a través de cartas manuscritas que cruzaban el océano por correo postal, construyendo un diálogo paciente, profundo y perdurable. Con el paso del tiempo comprendí que no era yo quien conducía este proyecto. Era él quien, silenciosamente, me iba conduciendo a mí. Cada collage abría una puerta inesperada; cada carta imaginaria revelaba un recuerdo que ignoraba conservar. Solo al llegar al final advertí que, más que un libro de artista, había construido una autobiografía hecha de imágenes, afectos y memoria. Desde noviembre de 2023 hasta 2025, aquellas cartas imaginarias dejaron de ser únicamente un proyecto para convertirse en una razón de hacer y, acaso también, en una manera de ser. Hoy llegan finalmente convertidas en esta muestra. No pretenden narrar un viaje, sino prolongarlo; no buscan reconstruir una geografía, sino compartir una memoria afectiva, hecha de lugares, personas y emociones que el tiempo no ha conseguido borrar. Ojalá cada obra encuentre en quien la contemple un nuevo destinatario. Porque toda carta solo termina de escribirse cuando alguien, al abrirla, reconoce en ella una parte de sí mismo.

TENDIENDO EN EL VIENTO. 2026

Durante más de veinticinco años en el collage encontré ese refugio donde el tiempo real y el auto aprendizaje del oficio, me dieron una forma de mirar y vivir. En cada corte y cada unión aprendí a leer las tensiones entre lo que se separa y lo que insiste en permanecer. Allí encontré un camino como en la vida misma, hecho de restos y fragmentos que nunca se repiten del mismo modo, pero hoy siento que ese territorio, sin dejar de ser mío, me invita a recorrerlo desde otros pliegues. No se trata de abandonar lo andado, sino de reconocer que el gesto que me sostuvo durante tanto tiempo ahora necesita abrir ventanas nuevas para continuar. Lo aprendido en el camino —la paciencia del recorte, la intuición del ensamblaje, la escucha de lo que surge del azar— se transforma en fundamento para un desplazamiento más amplio. Cierro esta etapa - en tiempo de fuga - como quien cierra un cuaderno: no para olvidarlo, sino para poder volver a él desde una distancia fértil. Lo que viene nace de la misma raíz, pero reclama otro ritmo, otro modo de estar con los materiales y en particular conmigo mismo que al fin y al cabo en este momento de mi vida, es lo que más me importa. Avanzo hacia ese umbral llevando a memoria de cada collage, sabiendo que todo comienzo verdadero dialoga con lo que ya fue. Abro entonces este nuevo tramo con gratitud y curiosidad, respetando el pulso que guió mi obra hasta aquí y confiando en que, al moverme, el sentido seguirá revelándose en cada fragmento que elija conservar, transformar o dejar ir.

Vamos con el polen en el viento Estamos vivos porque estamos en movimiento Nunca estamos quietos, somos trashumantes Somos padres, hijos, nietos y bisnietos de inmigrantes Es más mío lo que sueño que lo que toco. MOVIMIENTOS. Jorge Drexler

NO ESTAMOS SOLOS... fuimos la razón de vida de nuestros ausentes.

Recordando a Washington, cuya palabra fue siempre un faro desde mi niñez: esa luz persistente que alumbra mi camino y ese viento que agita mis expectativas, aún hoy. Una tarde de 2014, unos amigos me avisaron que Washington estaba internado en el sanatorio local. Apenas regresé del trabajo, sin pensarlo, fui a verlo. Lo encontré acompañado por un amigo y su hermana. Estaba de pie, apenas recostado en la cama, con una bata blanca y una sonda en la mano. Frágil, pero aún dueño de su temple. Pidió que nos dejaran a solas. Cuando salieron, me miró con una intensidad que aún recuerdo y dijo: —Anda a tu casa y trae todo lo último que hayas hecho. Quiero verlo. Lo miré desconcertado. —¿Estás loco? ¡No es momento para eso! Pero insistió. Con voz suave, agregó que también llevara hilo y palillos. Quería hacer un tendal en la sala. Me dejó sin palabras. —¿Y si entra la enfermera? —pregunté, un poco en broma. —No pasa nada, todo está bien —me dijo con esa calma suya, tan propia. Salí de la habitación. Fui a casa, recogí mis trabajos, el hilo, los palillos, y regresé al sanatorio, que estaba a sólo a unas cuadras. Cuando entré con un rollo de cartulinas y una bolsa de nylon, me miraron con sorpresa. Armé el tendal entre la bisagra de la puerta de entrada a la sala y una ventana. Con cuidado, colgué cada trabajo. Washington comenzó a recorrerlos uno por uno, con esfuerzo visible, pero con una atención casi sagrada. Se detenía ante cada obra, volvía sobre otra, observaba en silencio, como si leyera algo que sólo él podía ver. Yo lo miraba parado al lado de la cama, en silencio también, con el corazón apretado. Sabía que estaba siendo testigo de algo que después supe que era irrepetible. Cuando terminó, se volvió hacia mí. Se acercó con lentitud, apoyó su mano libre en mi hombro y me dijo: —Rodolfo querido no sé bien adónde vas, pero estoy seguro de que vas. Es tuyo y de nadie más. Lo tengo claro, pero por favor, viaja sobre todo a Europa. Allí aprenderás y descubrirás lo que necesitas para encontrar lo que buscas, para Ser lo que haces. En esa sala flotaba algo inexplicable. Era como si el tiempo se hubiera suspendido para permitirnos ese momento. No lo comprendí del todo entonces, pero con los años, lo fui sabiendo. Desarmé el tendal en silencio. Enrollé los trabajos mientras él, fatigado, llamaba a la enfermera para acostarse. —Bueno… mañana paso a verte —le dije al despedirme. Él sonrió con esa expresión suya, difícil de saber si era serena o triste. —Querido... ya no nos veremos más. Me abrazó con su brazo libre. Y antes de dejarme ir, susurró con la misma sonrisa: —Europa te espera. Salí. En el pasillo, la enfermera llegaba y los acompañantes seguían esperando. El camino de regreso a casa fue largo. Extrañamente largo. No sé si en el fondo quería llegar. Unos días después, falleció. Una noche de octubre del 2017, cuando inauguraba mi primera muestra en Europa —en el Centre Ovidi Montllor de Alcoi en la Comunidad Valenciana— mientras un guitarrista japonés interpretaba una obra de Agustín Barrios... mi mirada deambulaba entre el público presente y entonces lo vi mirándome con su sonrisa calma de siempre y alli sentí que no estaba solo.

FUGA EN SEPTIEMBRE. Muestra en la Escuela n.156 Prof. Clemente Estable. Santa Lucia. Lunes 7 de Septiembre 2026

La siembra del futuro nace desde el pie... entre todos y para todos.

FUGA EN SEPTIEMBRE. Muestra de Collage Lunes 7 de Septiembre de 9.00 a 12.00hs Escuela TC n.156 "Prof. Clemente Estable" Colombes y Constitución. Santa Lucia.

1 Fuga remite a la idea de huida y movimiento. En música, una fuga es una forma musical donde un tema se repite, se persigue y se transforma a través de distintas voces, creando una trama dinámica y polifónica. Esta noción se traslada al collage: recortes de color funcionan como voces visuales que se superponen, se responden y escapan de una estructura fija. Las piezas construyen así una especie de polifonía cromática, donde el ritmo, el cruce y el desplazamiento son los ejes del trabajo.

2 Durante más de veinticinco años en el collage encontré ese refugio donde el tiempo real y el auto aprendizaje del oficio, me dieron una forma de mirar y vivir. En cada corte y cada unión aprendí a leer las tensiones entre lo que se separa y lo que insiste en permanecer. Allí encontré un camino como en la vida misma, hecho de restos y fragmentos que nunca se repiten del mismo modo, pero hoy siento que ese territorio, sin dejar de ser mío, me invita a recorrerlo desde otros pliegues. No se trata de abandonar lo andado, sino de reconocer que el gesto que me sostuvo durante tanto tiempo ahora necesita abrir ventanas nuevas para continuar. Lo aprendido en el camino —la paciencia del recorte, la intuición del ensamblaje, la escucha de lo que surge del azar— se transforma en fundamento para un desplazamiento más amplio. Cierro esta etapa - en tiempo de fuga - como quien cierra un cuaderno: no para olvidarlo, sino para poder volver a él desde una distancia fértil. Lo que viene nace de la misma raíz, pero reclama otro ritmo, otro modo de estar con los materiales y en particular conmigo mismo que al fin y al cabo en este momento de mi vida, es lo que más me importa. Avanzo hacia ese umbral llevando a memoria de cada collage, sabiendo que todo comienzo verdadero dialoga con lo que ya fue. Abro entonces este nuevo tramo con gratitud y curiosidad, respetando el pulso que guió mi obra hasta aquí y confiando en que, al moverme, el sentido seguirá revelándose en cada fragmento que elija conservar, transformar o dejar ir.

"Vamos con el polen en el viento Estamos vivos porque estamos en movimiento. Nunca estamos quietos, somos trashumantes Somos padres, hijos, nietos y bisnietos de inmigrantes. Es más mío lo que sueño que lo que toco. " MOVIMIENTOS. Jorge Drexler

Participación en la muestra colectiva PASILLO DE ARTES. 8 de Agosto 2026. Santa Lucia

 

Fotos / Leonardo Quiroz.

Fotos / Josefina Alvarez de Ron

Fotos / Claudia Moreira

LA DESILUSTRACION. Serie presentada en la muestra colectiva PASILLO DE ARTES. 8 de Agosto 2026. Santa Lucia

EL COLLAGE… esa puerta a las tentaciones. Serie 2020 sobre cartón.

El collage desde el compilado de imágenes originales, su posterior tratamiento en fragmentación y pegado propone un significado nuevo y diferente a las mismas. El orden se altera y desde ese acto se abren otros caminos tanto en lo físico como en lo interpretativo. Tal vez allí se pueda valorar al collage debidamente como un acto esencialmente valioso en la interpretación de realidades imaginarias o reales y su intervención desde su propuesta de deconstrucción o reordenamiento según sean las circunstancias. El collage permite tal vez de una manera más explícita y natural que otras expresiones de Arte la posibilidad de "la deconstrucción de uno mismo" y desde allí el camino nos conduce a lo más personal, aunque no lo alcancemos. Pero vale la pena dejarse tentar.